recuerdo, me viste escrbiendo esto

La sangre corre por los vicios y no al revés. Si no circula, se estanca. Es una fija que aprendés cuando te dicen que la laguna no es tan pura como el lago. ¿Es verdad? Creo que estuve en muchos lugares sin detenerme en sus personajes. Escribo en la tapa vieja de un libro todavía más viejo. Afuera, Corrientes me hace crispar los sentidos como un tenedor que raya un plato metálico. La velocidad me saca ronchas del mal humor. Suena burgués ¿no? Me improta poco. Me tomo todo el vaso y me voy para el tren.
Siempre que me subo me acuerdo de la vuelta que jalé nafta con unos fisuras. El último de un martes. Tres sombras, me acuerdo las voces y no las caras. Uno hacía malabares en las esquinas. Venían de un centro cultural, doblados a la mitad, como una hoja. En el bolsillo tenían una botella de pepsi llena de Super. El líquido era azul, transparente y brillante al mismo tiempo, pero no me acuerdo de las caras. Afuera llovía y el agua se metía por todos lados. Yo estaba sentado en el piso. Giré la cabeza por sobre el hombro derecho y vi venir a un policía con un capote largo y oscuro, que dejaba su semblante de pequeños charcos en el piso húmedo e inmundo mientras el ortiva avanzaba. La luz de un paso a nivel, las caras, las cicatrices y los ojos oscuros brillosos hasta estallar.

Las muchedumbres que vuelven a casa pasan por el frente del bar. Para todos sigue siendo lunes.

A veces, la narrativa no alcanza. Otras si. Los pómulos se encierran en los huesos de la cara. Las burbújas. Las burbujas de la vida que corren a sus portones para evitar los robos.
En este bar no sucede nada de eso. En este bar Divina tv fuhrer, mi amor. Increible.
Me estoy levantando y justo la veo cruzar el vidrio. Desaparece. Pasa horizontal a la puerta. Salgo a interceptarla. Que buen culo, siempre lo dije. Tarde, se empieza a perder en el asesinato de la velocidad. ¿Es o no? No sé, ya estoy tímido para gritar. No grito.
- mi cabeza - ¡Eh, Melisa! - me acuerdo que vos vivías por acá -