y nosotros tan humanos corroídos miserables risueños desentendidos andrajosos superfluamente alegres tiritantes comodamente cagados de miedo pensamos que sabemos muchas cosas, y sabés qué ...
cronica la realidad es pura interpretacion los recuerdos son arbitrarios las experiencias construyen la vision los ciclos son parte de la naturaleza universal y los tintes son los momentos
el sol se puso por el medio
de los ocho andenes,
en la Estación Retiro
masas vagabundas de almas en pena
teñidas de naranja oscuro
con las chapas y los lomos de los trenes
Así sigue, hambrientos de ser aplastados,
apilados como ladrillos
sellados y por los cuatro costados
veloces como un vírgen
se casan las personas y las ideologías.
con la destreza de una plastilina
los extremos se doblan hasta cerrar el círculo
y de repente la posta es ser funcional al diámetro y al radio.
caminan en la mismas direcciones con la promiscuidad del ganado
tenidas de naranja oscuro
derritiéndose entre las chapas y los lomos de los trenes
de una muy piola calidad el video!
LOS DOS CUENTOS DE ACÁ ABAJO SE PASAN!
La familia del circo
de seis hijos
con habilidades que los sacan
de la mediocridad
les gusta exhibirlas,
mostrarlas y hacerlas saludar,
girar en el epicentro de arena
alrededor de los tablones
azules, rojos y con estrellas
redondo en el medio
los reflectores y hacer
para que todos sepan.
A Raffin, el mayor,
hoy le dieron
un león que vino de los prados
donde se mata o se muere
para que adiestre:
animales en cautiverio
ahí
no tenemos diferencia.
León viejo
con el corazon como
piedra a prueba de látigos
como pared desvencijada
que todavía no deja
pasar ruidos aunque se caiga
a pedacitos.
El gran Raffin lo tiene
que domar en ocho
jornadas para la última función
en este pueblo con calles
de tierra atestatadas las cantinas
de almas que rinden cuentas
y amores
a los golpes.
En ocho días a otro pueblo
de silencios rotos por cascos
en las patas del caballo y mujeres
con trenzas y tranzas y vestidos
rojos y blancos
a cuadritos
luce
sale
salta
juega
y corre.
Después del dolor, manejamos cualquier cosa
después
del impacto
lo creemos irrepetible.-
No sé si ves las cosas que están al revés subís de tono y te pueden apalear. ¿ Y el cambio qué? sentado podes esperar el se la lleva y yo quiero trabajar. ¿No ven? abran paso que viene un tren de rabiosos hasta morir de esos que ya no quieren ver, los de bronca por dentro .- TNN
El recorrido del tren está cortado por una calle de poca circulación. Abajo del puente, dos travestis gordos coqueteaban con unos muchachos. Nosotros nos aproximábamos rápido, borrachos. En las primeras horas del domingo, apenas terminado el sábado, cualquier porteño, o persona que habite en la Capital Federal, puede sacar una porción del enorme caldo de vicios que se cocina aquí.
La ciudad se enciende ante nuestros ojos. Recorrimos el mismo camino que cuando fuimos. Salimos a Santa Fe y Puente Pacífico estaba, inmenso, ante nosotros. Avanzamos hasta cruzar la avenida. Avalanchas interminables de autos arremetían contra los semáforos en verde.
Cuando empezó a derretirse la nieve del bosque, las personas aparecieron de repente. Yo que había estado solitario, refugiado en mis libros al calor de constantes fogatas, me vi gratamente sorprendido. Acampantes comenzaron a poblar la zona trayendo una atmósfera que jamás habia sentido en ese hogar alternativo. Las fogatas ya no alcanzaban a calentar a tanta gente y pronto comenzamos a poblar el claro aledaño a mi primer lugar de refugio, alrededor de una hoguera constante. El bosque proveía. Toda persona que quisiera entrar al campamento era bienvenida. Sólo había una regla, no podía existir el contacto con el mundo exterior. Iba principalmente destinada a la tecnología electrónica moderna que no te dejaba vivir el momento. Yo ya lo había padecido, como autómata dejaba que vivieran la vida por mí, que me dijeran que pensar, que sentir. Simplemente ser conciente de las manipulaciones no era suficiente, necesitaba más. Poco a poco fui cortando mis raíces, esas que me forzaban a quedarme en el molde aunque no estuviera cómodo con la situación. Al tiempo logré juntar valor y el único rastro que quedó de mi fue una extensa carta arriba de la mesa. Cuasi-filosóficamente contaba las razones por las que debía dejar esa sociedad. Estaba escrita con mis palabras, casi escupidas, sin forma ni patrón, pero Bukowski me había enseñado que mientras hubiera sentimiento la escritura era válida en cualquier forma. Y esa era la forma de expresarse de un disconforme, de un loco. Los primeros en encontrarme en el bosque me relataron cómo fue que quien encontró la carta logró publicarla. Y toda esa gente que se me unió en el campamento aparentemente la habían leido, y nos habíamos conectado, leyeron lo que yo sentí, entendieron lo que yo sentí y finalmente, sintieron lo que yo sentí. Al fin de cuentas, debe haber muchos más locos tal como uno mismo dando vueltas por allí, esperando la reacción en cadena.
Mi cabeza ya entró en esa especie de embudo que es la vida diaria repetitiva. Una vuelta, dos vueltas, tres vueltas, siempre para abajo.
Y claro, cada vez se me hace más angosto.¿cuantos giros más iba a aguantar, y cuantas giras? Los animos se agotan, despues de todo, no soy un personaje de Full Metal Jacket.
Pero por suerte terminaba la semana y al salir de la facultad mi amigo me habia invitado porro.
Hacia unas semanas no fumaba, estaba contento, me podia despejar un poco, quebrar el sinfin de pensamientos diarios, siempre los mismos.
En el bondi escuche la radio, algo tenia de malo, ¡Sí!, solo 4 putas estaciones grabadas... ¿tan repetitivo soy? Me encule de toque con todos los pelotudos de turno que hablaban y apague el aparato.
Saque de la mochila el libro que un amigo me regalo. Poco podia entender a Kafka cuando me hablaba sobrio, menos lo iba a poder entender cuando mi atención no se posaba en la misma cosa durante 2 minutos. Pero le di una chance, total, de ultima lo cerraba en Puente Saavedra y dormia hasta casa. Pero me contó una historia maravillosa.
La lei y no me pude contener antes de empezar a leer la ultima pagina de abrir mi propio cuaderno y escribir unas ideas que me habian venido. Queria reescribir el cuento a mi modo, con mis errores.
Pateando a casa me iba acordando de todas las ideas que tenia estando loco, algunas las escribía pero mi sobriedad me hacia tirarlas al otro dia.
Tal vez le deberia dar mas bola a ese loco lindo.
Hoy me levanto de la cama, es un nuevo dia, una nueva elección. Ahí está el diario y sus clasificados dominicales.
SE BUSCA CHUPAPIJAS PROFESIONAL, BUENA REMUNERACIÓN. PRESENTARSE CON TRAJE Y CV.
FUEGO, HUMO. Por suerte el diario vuelve a parar a la parrilla, hoy no es el día en que me encamine con ellos. Mientras siga clara la mente, seguiré por mi camino. Cuando me cruce, cuando me veas caminando para el mismo lado que el resto, ayudame, sacame de esa escalera mecánica, que no hay ningún cielo al final.
Sabemos que nuestro camino es difícil, nadie paso sus maquinas para desmontar. Acá estamos solos, cada roca se debe mover con nuestras propias manos, y las de nuestros compañeros. Pero entre todos lo lograremos. Total, tenemos toda la vida para hacerlo. El tiempo no te ahoga, lo que ahoga es ese puto nudo que tiene tu corbata. Sacatela un rato, veni a respirar devuelta el aire, capaz esclarezca tu mente.
Oh, que carrera de ratas!
Oh, que carrera de ratas!
Oh, que carrera de ratas!
Esta es la carrera de las ratas!
Algunos están en la ley, algunos son bastardos, algunos usan traje
Oh, que carrera de ratas! Si, Carrera de ratas.
Algunos son Gorgona, algunos son Hooligans, algunos conejos de indias
En esta carrera de ratas! Si, carrera de ratas
Estoy cantando que, cuando el gato se vaya, los ratones saldran a jugar.
Violencia política llena tu ciudad, no metas a Rasta en esto.
Rasta no trabaja para ninguna CIA.
Ratas, ratas, ratas, ratas, Si!
Cuando pensas que hay paz y seguridad, una destrucción de repente.
“Seguridad colectiva” seguro , Si!
No te olvides de tu historia, conoce tu destino.
En la abundancia de agua, el tonto esta sediento.
Carrera de ratas! Oh, es una desgracia.
Ver la carrera de hombres, en una carrera de ratas!
Tenes la carrera de caballos
Tenes la carrera de perros
Tenes la carrera de hombres
Pero esto es una carrera de ratas
Si! Carrera de ratas!”
Robert Nesta Marley
“Tus viejos te molestan, te quieren ver triunfar, te quieren bien arriba en la escala social, te llenan bien las bolas, te quieren mandar, vos solo queres mandarlos a cagar”
Aportando todos los días al desconocimiento al descreimiento a la disconformidad a las hormigas en el culo y a todo aquello que sume para crear caos, porque de allí viene el orden, queridos amigos.
Atte, los pibes de Todavía no sabemos nada.
