La bondadosa redondez de las cosas

cronica
la realidad es pura interpretacion
los recuerdos son arbitrarios
las experiencias construyen la vision
los ciclos son parte de la naturaleza universal
y los tintes son los momentos

la intensidad es lo que importa

 ver http://www.youtube.com/watch?v=f-6znOKCj6M 






agu.

Desde el ascensor hasta él

Me causa gracia que seas así, tan tonta

te compraste una cerveza, sola

te prendiste tres puchos mirando la ventana

le mandaste mensajes a las estrellas

con la esperanza de que a miles de km

las pueda ver y se genere una conexión

Ya pasó, el hechizo se rompió

se acabó, en el fondo lo sabés

Mientras esperás en el departamento,

te servís un whisky

y escuchás un rock and roll…

no sos un poco patética

tratando de mimetizarte con él?

Así no va a volver…

Te probaste ropa y lencería

pusiste música y fuiste a abrirle la puerta

a otra persona

De nada sirve

sabés que mañaba te vas a despertar

pensando en él

Vas a seguir así mucho tiempo?

tenés que dejar de dramatizar un poco

Y dejarlo ir

espero que esté bien…

agu

Reina de la paz

Yo recé y nunca sentí nada

me confesé y no tenía nada para decir

pedí y no obtuve lo que quería

te puse a prueba y me devolviste lo peor

Dejé de creer

¿Cómo creer en algo que el hombre

puede modificar?

te pedí y no me diste

y actué

Ahora es tarde

¿Qué más decir?

me sirvo otro whisky

y te miro

¿me vas a juzgar ahora?

agu

Creo que muero, que estoy enfermo
que estoy
listo

acá va lo último
y queda dicho en un blog
desde un cyber.
En la jungla de
concreto y
palo duro.

En una vuelta a la manzana, como buen periodista
y vecino - sin jactarme de nada - percibí
que, a un par, la comodidad les juega de 2
patadura
y una maquina de meter goles en contra.

Quiero decir más,
pero solo me sale eso.

La Ex-cava-ción

Pegado de coté,
de parado y
dormido también.

La anestecia para
ciudad

Está en la tercera vida
del cuello.

Jugado el dorso,
de los pies y
el pecho, de revés.

¡Que aburrida y cómoda quietud!

Si el embrollo fuera
menos de lo que es,
pero, en serio.

Si la bullea fuera
más zurda pa´ los mudos
que para los cuerdos.

B

Caacupé

Se me salen los pies de la realidad
de la vereda. Corte un grito
un eco,
por los brazos de algún cerro.

Arriba. "donde el verbo crecer deja
de ser insurgente", aseguró, declaró
vociferó, onomatopeyó, para fraseó.
Lloró.

Poca risa hay por los subtes.
No puedo perder de vista la ventana
con la nieve, fuego prendido
arbolito y plasma.

Comodidad."Más no así en los trenes", cantó bailando
una voz más piolita. Luego, la interrupción.
que certera.

De regreso a lo que te importa. Prosiguió:

Me compré un coche,
trabajo para una multinacional,
ahora Gesell es grasa.

Tomo buena pala,
ahora soy exquisito
y peco
porque, también,
empezé a rezar y voy a misa.

Los domingos me hago dos pajas
menos y la lengua me pica en cada esquina.
Rezo tres Ave María por cada bolsa que me tomo.
¿Viste? Ahora tranzo con el Vaticano.

Sisi, cobro bien. Pero me la deliro toda.
Mi cambio no fue estructural.
Modificamos algunas cosas, yo y mi nueva esposa,
que es virgen hasta el matrimonio.

Modificamos todo menos la verdad que nace
cuando estas solo
y las paredes se te caen, encima.

B.

*(Ka´akupe o Ka´aguy kupe, en idioma Guaraní significa, detrás del monte)

sin titulo 6

Los observadores de aves en el río muecan con sus tubos-ojos sin sentido. Sobre el paseo arquitectónico burgués, bailan y desfilan cuando vuelvo a la ciudad. "Sabemos que estás acá, pajarito del plata", dicen en voz baja en risas pillas en culos de paja y en bocas sucias.

B

descarte.

Profundo
pierdo el eje.

Oscuro
libro un viaje.

Residuos de ser humano hoy,
te pido disculpas.

Tan miserablemente predecible
que

con el reflejo escéptico
voy a volver a ser

temblor
o dudas.

B

laboca delrío delaboca

que los gritos
que se salgan
qué me importa

¿a vos no te duele tenerlos cruzados en la garganta?

Los recuerdos de viejos que son se transformaron en alguna aparición en algún sueño de alguna noche. De tan viejos que están ya no son nada. Se rompieron cuando se me rompió la cordura, en mil astillas de hielo, de porcelana o de arena que se deforma con agua. Si ya no sé ni de qué estoy hecho.
¿y, a ella, por qué habrían de gustarle los espejos? Si los odia desde muy niña. La profundidad de los ojos mirando a los ojos. Con tanta mugre en las pupilas que van a la oficina, que desnudan en un hotel o que se tomán un pase en el último vagón del tren.

Arboledas y jardincitos
de sueños que
se quedaron estampados
en la capital

Cuantas libertades
                                                                 para tanta gente diferente
la empina o no la empina,
qué piensa tanto
                                              si se iría al mazo de un solo sorbo.

Si me espera o no,
afuera ya se me derrite la cara
y ahora
en esta plaza de La Boca
soy igual para el cuerdo y para el doblado

quién y qué momento representa la libertad
el reflejo del otro pasando por el del uno
zas!
subjetividad

El que se enlista atrás de un general gordo o el que aprieta con fuerza el paquete del bolsillo, por una calle de La Paz. Nada de frascos con rótulos. En esta mesada, la mierda se nos puede pegar a todos.

B.

mi ser recorrido

Detuve el tren de mis pensamientos y me bajé en la estación de la reflexión, 
caminé por las calles de la incertidumbre, 
me detuve a mirar
 la felicidad 


de algunos pocos que la disfrutan. 


Sin mas que hacer me alejé de esas calles 
- un boleto al olvido por favor! - 
 El tren se alejó y con el una historia de esas que cambian nuestro parecer. 


Sar

sin título 4.

Estoy conversando con vos
a través de mi.

Si esto no es volverse loco,
me pregunto cuándo
voy a dejar de temblar.

Caminar por Congreso
a unas uñas del invierno,

Si esto no es atravesar a
un invisible, de distancia,
voy a dejar de rabiarme.

Hojas amarillas en la puerta del Gomón,
vas vos.

fauces rayadas, con los cachetes
rojos y una bufanda de carnaval
que me hizo perder
la métrica.

B.

¡Realmente, yo vivo en tiempos oscuros!

La palabra ingenua es absurda.

Una frente lisa indica insensibilidad.

Aquel que rie no ha recibido aún la terrible noticia.

Qué tiempos son estos en que un discurso sobre árboles es casi un delito

porque implica silencio sobre tantas fechorías.

Me gustaría ser cuerdo. 

Está escrito en los libros antiguos, lo que significa cuerdo:

marginarse de las contiendas del mundo y la breve vida, 

transcurrir sin temores, también vivir en paz y sin violencia,

el mal resarcirlo con el bien,

los deseos no satisfacerlos sino olvidarlos,

esto sería ser cuerdo.

Nada de esto me es posible.

Realmente, yo vivo en tiempos oscuros.

Bertolt Brecht

-

                      demasiadas pistas en los senderitos del bosque
                                             conducen al delirio perdido.

                                                          ese que fue tirando
                                                                 gomas
                                                    para que lo encuentren
                                                          por si se extravía
                                                          en el camino.

                                                   autoreferencia viene, pido perdón.


pero, yo siempre fui partidario
                                                                                   de que patear por las cornisas
no solamente es divertido

sino que, también, es enriquecedor.

B.

te lo regalo enano, si todavía me lees

sin título 2.

Afuera sigue siendo miércoles

pero, en este barcito de Once,
con sillas cuadradas
y puertas de cuentos viejos

festejo
la birra

tan sencillo como una piñata,  roja y estirada.

afuera sigue siendo miércoles

pero, las cosas marchan muy bien
y mañana es mi cumpleaños

festejo
caminaré por Córdoba, la avenida
bien de verano

                                                     tan sencillo como un globo que ya explotó o un pez que se la tira de algo.


B.

sin título 1.

hoy, por anónimo, no quiero

que se haga de día.

navaja de barbas crecidas
que me quita en cabello
poder de opinión y años de vida.

                                                                                  verte dormida es
                                                                                  el error que no me voy a perdonar

                                                 al menos
hasta la próxima
voz
del encuentro.

hoy, por ingrato, me entorpece
el epicentro de la noche

circo de imágenes vencidas
que me ha dado justo, en la caída
poder de trepar y maña de amanecer.

lo que no se pudre, se quema

la metrópoli dispara catástrofes de humo

y nadie quiere ser demasiado pesimista
en sus textos o en sus discursos
repartidos en la esquina,
desde un cajón de manzana, en épocas de antaño.


los soles del progreso,
y también sus noches,
han inundado la gran urbe con ofertas
y nacieron raros desmesurados.


                                                          que caminan sin nada que perder.


lo que no se pudre se quema,
me dice Lucianito atolondrado, lleno de luz y con los cachetes de tierra
que se robó del potrero de su barrio.


la metrópoli dispara catástrofes de humo
porque se ha fundido en los subsuelos
el deshecho resinoso que pudrió todo por adentro.

Ya, la tarde se aleja desarmada
en mil piezas que la formaron hoy sobre la costanera
sur
y rebota en el Río de la Plata.


                                                                            que caminan sin nada que perder


porque se quema lo que no se pudre
la metrópoli muere hecha catástrofes de humo

y los andamios de suelo puro
premiados con la soledad
de las altas montañas o la quietud
de la llanura insonora

morirán cinco o diez minutos después

como mártires,
que caminan sobrevivientes
                                                                                          sin nada que perder
y con el reflejo del colapso en ambos ojos.


B

 

"Tras haber escuchado
 la guerra en calma
 los repiques del cráneo dejan
 de ser una adicción" -

 Fotos: Los pibes

mejor ni mirar

La paleta de posibilidades se volvió gigante. Es análoga de la locura con la que el narigón de pelo largo y blanco recorre esa parte de la plaza Bernardo Houssay. Con los ojos en fuego recorre cada recoveco. “Cómo la pude haber perdido la puta madre”, repite. Dice eso y nada más. Cerca de el, estábamos yo y una señora gorda con grandes aros brillantes y las piel de las manos caída pero almidonada con anillos. Pasa y nos mira con la certeza de que, alguno, se ha encanutado lo que el perdió. Anda con ojeras de ayer y la barba de un poco más. Simétricamente camina fuera de sus cabales. Mejor ni mirar. Esa tarde, me sorprendió mientras el sol de invierno se caía atrás de la Facultad de Medicina. Pensaba en una antigua muy antigua muchachita de la que estuve enamorado. Vivía en el corazón de la Avenida Corrientes, o más bien, a media cuadra de allí.

Ella tocaba el timbre en una iglesia de Once todas las tardes a las seis. Lo hacía desde los ocho años y ya estaba terminando el colegio secundario. Primario y secundario, ambos, en colegios de la zona. Siempre el mismo recorrido de vuelta a casa.

El bar en la esquina de Córdoba y Callao. Conocía a todos los mozos, amigos de su padre. Con el paso de los años y las crisis quedó solo uno conocido. León. Primer hijo de una familia Trotskista. Le regalaba una flor cada viernes que ella pasaba por allí, mientras recitaba su tan característico “buenas Tardes, señorita", con la ceja derecha levantada. Luego, el gigantesco edificio de Aguas Argentinas con el sol de mediodía justo arriba estirando los picos y puntas de la construcción casi 20 años más vieja que la joven, que le tapaba los rayos asesinos del sol cuando volvía de gira, con los ojos entrecerrados y ausentes de lucidez.

Cuando nos dejamos de ver, ya no estudiaba. Sin embargo, fui algunos días a las seis de la tarde. Me paraba en la puerta de la entrada administrativa que tenía el templo. No fue nunca más. Me comentaron, tiempo después, que se había mudado a José C. Paz. Allá al Oeste, con una amiga, que vivía cerca de la villa Papelito. Un bario tranquilísimo, de gente trabajadora, me dijo una conocia de ella con la que todavía hablo. Seguía estudiando sociología en la Universidad de Buenos Aires, pero laburaba cerca de su casa. Fui algunas veces más a la iglesia, a veces tocaba el timbre.Después, pasaba pero ya no me quedé nunca más. El párroco mandó a poner cámaras. Dos, una arriba de cada extremo que tenía la puerta de madera maciza. Dejé de ir. Supongo que ella también. Mejor ni mirar. Así, de esa forma, suena todo distito, porque ya se hizo de noche en este banco de cemento.

B
fotos: los pibes

miniciclo como viene

decido que de todas formas duele. decido que decido. cierro los ojos y elijo, no existe fácil o difícil. en nadie. decido que elijo. la difícil. otra vez. los ojos ya me duelen. me decido a doler. elijo que decido que no duele. porque de todas formas va a doler.
el diente que le falta a tu verano, lo guardo. yo y mi almohada. justo entre las plumas de la magia desacartonada. junto a los pájaros que perdieron el miedo y a la izquierda de los que se cruzan en el camino. corte liebre de madrugada. y cuando pienso en devolverlo siempre pasa lo mismo. me acuerdo que las caras se repiten sin parar. una tras otra. todas escritas por las mismas teclitas de la misma máquina de escribir. tic tic tac tic tic tac.


¿te perdona tu figura?
de pie frente al encierro
tus gusanos de sueño
se desperdigan ahora
por la pata de un ajeno.

los zancos del que baila
serían más cortos
si nos tocara morir en ese cielo de virtudes

cuajo entre los dientes
cuando ya pasaron varios soles
de pie frente a los espantapájaros
con los castos
que nacen y mueren cargando el peligro
de someterse al desprestigio

¿te perdona tu figura?
pasan seguidos como escalera de crepúsculo
los parásitos transformados en rabia
de baba

cuajo de los zancos que siguen siendo cortos
sin preparar
para someterse a tal augurio
de tortura
de tal magnitud

¿te perdona tu figura?


B

La primera

Cada uno con lo suyo,
esa es la ley primera.
Si no tenés más que yuyo,
te devoran los de afuera.

"Esto es pura libertad,
sólo el vago no llega".
Yo digo que es la maldad,
lo que a tus frases ciega.

¿Por qué actuamos así?
¿es que estamos perdidos?
Mirá el fuego de mi vela,
la que ilumina caminos.

Me ves tonto cuando digo,
que no hay que buscar plata.
Que en las pequeñas cosas,
está la sonrisa grata.

No quiero cambiar sistemas,
yo no comunico ismos.
Se hablan todos lo temas,
por el amor a los mismos.

Y si en el torbellino,
alguien lee lo que escribo,
me gratifica que sepan,
que aun así sigo vivo.

TNN

¿Cómo quiero recordarte?

Te conocí en un carnaval ambulante, y te saque la ficha al toque. Entre caretas y minas que mueven el culo, tus ojos me llamaron desde el principio. Yo soy más discreta, no tan llamativa como vos, por eso no te diste cuenta. Venía de otro mambo además, no estaba para el cortejo…
Paso el tiempo y todo fluyó, hay cosas que nos unieron desde el principio, y por eso nos mandamos cagadas también. No te quería más que a cualquiera, pero siempre estabas ahí sin planteos y hacíamos lo que nos pintaba, éramos buena compañía. Además del sexo, que era muy bueno, nunca teníamos problema con el lugar ni el momento. No somos de hablar mucho, a veces no necesitábamos palabras para entendernos.







Después, aquel dolor y esa visión por la que te llame llorando, que me persiguen de por vida. Me tranquilizó escucharte por teléfono, pero necesitaba que estés más cerca.
En la encrucijada del destino, yo elegí quererte, y vos me dijiste: “amor, no quiero boludearte”. A los meses me estabas sometiendo de nuevo.
Buen viaje me dijiste, y yo te dije hasta nunca. No necesito volver más. Te portaste como una mierda y con eso me dejaste ir, sabías que, sino, no te hubiera olvidado ¿Lo sabías? ¿O sólo eso era lo que tenías para darme? No se si alguna vez te amé o sólo tuve la ilusión de que me quisieras. Prefiero recordarte como alguien que me acompañó durante un momento bisagra en mi vida, después de todo, creo que marqué la tuya también.

agu